Memórias Suicidas

São três da manhã do dia que nunca chegou. Encontro-me sentada sobre uma pilha de papéis desorganizados, formam um ambiente hostil e dão um certo ar de instabilidade a tudo o que se possa encontrar por ali. Ironicamente é o único lugar onde gosto de estar – frio, nada aconchegado, solitário e nostálgico. Sinto-me um pouco assim, as minhas memórias incomensuráveis teimam em ser livres, mas quem sou eu para lhes dar asas se nem pés posso oferecer.

Esta luta interna e paciente vai esperando pelos segundos que nunca acontecerão. Obrigo-me a ser escrava e submissa de memórias feitas em pegadas anos antes, sentimentos de anos antes, lágrimas de anos antes. Mas que perduram e não se atrevem a fugir de mim. Por estas alturas desejo ser tudo o que ninguém quer ser, e imagino-me repugnante para me deixarem, isto que me assombra. Que me deixe.

E sentada no local onde estou pouco há mais a fazer a não ser pensar, em tudo o que rastos de actos mal feitos fizeram notar e que insistem, manipulam-me a permanecer. As marcas na pele, no coração e no pensamento continuam vivas e sem maneira de morrerem ou desfalecerem, já deixei de acreditar que cometeriam suicídio, e eu própria não possuo as forças para as matar. Não me importo que seja crime matar memórias, prefiro-as mortas e enterradas, talvez em cinzas, do que a despertarem dia sim, dia não o ser que há em mim que há anos que escondo.

Vou continuando à espera que elas, as memórias, envelheçam e comecem a perder a sensibilidade aos sentidos, vou ficar aqui, sentada, à espera de as ver cegar, de ficarem surdas e mudas até perderem o tacto e depois ver desvanecer os pensamentos de uma vida que elas tanto quiseram guardar. Suplicar-me-ão para as matar, ou dar asas, pelo menos para abafar as dores da velhice que a ninguém nem a nada escapa. Nessa altura eu continuarei sem forças, mas elas, fortes e no auge do sofrimento cometerão suicídio. Piedosamente eu as reconfortarei.  

São cerca de quatro da manhã do dia que não tem minutos nem segundos, mas que ingenuamente eu continuo a contar. Não sabendo o porquê, vou ficando à espera das asas que levarão metade da minha alma.

O Retrato que Não Pintei

Comprei a tela para te pintar,

As tintas para te descrever,

Usei pincéis para te imaginar

E assim com água, te fiz parecer.

Num respirar supérfluo imaginei

Que figura iria eu fazer…

- Se a tua alma em que acreditei

Ou uma outra que me fez sofrer.

Talvez por tempo indeterminado

Fiz a minha obra, de bom grado.

E no fim de mais esta conquista obter,

O teu retrato lindo, eu fiz valer.

Expu-lo para o mundo,

Todos o observaram

Analisando-o com um olhar profundo

Como que me alertando de que me enganaram.

Então docemente o observei,

E reflecti

- Aquele não era o retrato que pintei,

Que falava sobre ti!

Mas como isto aconteceu?

Alterarem-no tão de repente?

Como não consegui eu reparar

Que a tua figura estava a mudar propositadamente?

Olhei para ele mais uma vez,

E no canto da sua frescura

Evoquei o nome do quadro,

Feito a pinceladas de amargura.

Aquele não era o retrato que pintei,

Aquilo que imaginava,

Era o teu “eu” que ocultei

E que por ingenuidade, eu não acreditava.

O meu quadro não era assim,

Era mais harmonioso e belo,

E agora terei de me contentar com este por fim

- O dito verdadeiro, nada singelo.

Que pinceladas tão aborrecidas,

Marcadas por desilusões

- Mostram acções meias vividas

Governadas pelas tuas confusões.

Preferia o retrato feito por mim,

Vindo da terra dos sonhos.

Mas eu sei que este é o real, enfim,

A tua verdadeira caracterização sem pressuponhos.

Agora que está exposto, nada há a fazer,

A não ser intitulá-lo de “Retrato que não Pintei”

- Hoje em dia o meu único quadro

Em que sempre confiei.

Minha rosa

Minha rosa é minha escravidão,

Meu alento,

Minha maldição.

Minha flor tão falsa,

Tão modesta,

Simples como a salsa,

Rebelde como a giesta.

Minha rosa,

Meu amor de duas faces,

Que tanto me persuades,

E assim…me invades.

Porque é nos teus enganos

Que me sobreponho.

Tu, que és polvilhada de mil danos

E a mil e uma cores eu não me oponho.

Irónico como és dada como sinal de amor,

Com os teus espinhos cravados

E a tua irradiante beleza

Finges ser um sinal de louvor.

Irónico como és tu o encanto das raparigas,

Já que dada com paixão,

Mostras as tuas garras

E ensinas-lhes as intrigas.

Minha rosa,

Pecado de tantos amantes.

Porque és tu o símbolo do amor

Com essa tua fachada,

Que ao mínimo toque provoca dor?

Minha rosa,

Sinal de tantos pecados,

Se ao menos fosses só minha

Eu protegia-te de tantos desagrados.

Porque com certeza já assististe

A tamanhos horrores,

Provocados por desilusão

Ou caídas de amores…

Minha rosa

- Definição universal do que é amar,

Agora percebo

Porque é a ti que te chamam

Para explicar a paixão

E o que dela têm de acartar.

Vale a pena

No outro lado do mundo
vive um alguém inabitado,
anda sozinho como um defunto
ou como um humano, amado.

Quero percorrer rios,
montanhas, vales,
tudo só para o encontrar...
O meu oposto benigno
que tanto quero ensinar.

Porque é o mais solitário e inocente
que desejo assim,
o humano impotente
cujos desejos não têm fim.

Vale a pena percorrer o universo,
por ti, nova paixão inovadora,
que não sabes o que é ter
essa tua força avassaladora.

Vale a pena sujeitar-me,
por ti, meu amor.
Meu cálice na hora da morte,
meu elixir da dor.

Porque me ensinas a ultrapassar
a dor dos antigos pecados,
tu sim, sabes o que é amar
e assim viver a vida dos desamparados.

Por tudo isto vale a pena,
seres assim, como és,
a minha alma pode ser pequena
mas tu não rastejas a meus pés.

Olho para o céu e penso,
que estas no outro lado do mundo,
tao perto e tao longe,
mas encontro-te sempre no meu sono profundo.

Vale a pena,
porque estas aqui,
tão perto e tao longe de mim.

Vou deixar agora a minha alma descansar,
talvez mais um tempo
para o nosso mundo nos aproximar.
Talvez sim, talvez não,
só sei que vale a pena
ter-te no meu coração.

Tenho

Tenho da vida um outro qualquer,

Um tanto e um nada,

Um sujeito, uma mulher.

Tenho dos sonhos

Um golpe da verdade,

Uma alma escondida

Vagueando pela realidade.

Tenho das lágrimas

Um sentimento perpétuo,

A busca do não ter,

Choro predilecto.

Procuro a razão,

Então digam-me o que é ter,

Se o meu coração é furacão

E o meu desejo é poder.

Tenho de um tanto

O que falta do nada,

Da dor um sentimento

- Minha vida encontro desesperada

E do meu amor encontro um momento.

Vivo com a alma

Num lugar à sombra,

Afagando a calma

Que vi ter

Neste paradisíaco mar

Onde a vida se fez viver.

Procuro a solução

De ter o que não se tem,

Sujeitar-me a perder

O vácuo do ninguém.

Mas para nada encontro resposta,

Nem nos tenhos que atingi,

na verdade sei porquê

- Minha vida é uma aposta

Colocada à tua mercê,

Alguém que nem conheci.

Então deixem-me ser volátil,

Condicionada pelo amor,

Antes este prefiro manipular

Que a minha lição feita na dor,

Oh pobres corações que tenho a rejeitar!