A vocês - mensagem

Véspera de Natal.

Hoje é diferente. Sempre é.

Podia utilizar qualquer dos dias para dizer as próximas palavras. Mas hoje, por ser hoje – tornam-se especiais e carregam mais magia que nos outros dias, em outras horas. Eu quero que estas sejam diferentes, repletas de sentimento e desenhadas com a alegria. Gostava que sentissem o que eu sinto, apenas neste momento. Os outros são águas passadas.

Deve ser das primeiras vezes que me custa escrever as palavras, agora ao imaginá-las como um castelo perfeito e dinâmico vejo que no papel apenas retratam uma cabana de madeira já velha. Mas é o meu objectivo, as coisas humildes sempre são as melhores.

Eu apenas queria agradecer. Um agradecer especial. Carregado. Um símbolo.

Dizem que basta acreditar e lutar para o sonho se vir a concretizar. Eu digo que não. Aliás, um agradecer não chega. A vocês, todos os meus leitores e amigos, que lêem o que escrevo e me dão apoio para continuar, a vocês – um obrigada não é presente nem oferta, não chega simplesmente.

Não basta apenas gostar de escrever para as palavras saírem. É preciso apoio e força, que me encarregam de dar. Graças a vocês, que lêem isto, as oportunidades foram surgindo como as andorinhas na primavera. E não as devo a mim, mas a todos aqueles que pegaram na minha caneta e me forçaram a escrever no papel aquilo que a minha alma não quer fazer entender.

Faltam-me as palavras, já houve tempos em que também me faltavam. Insistiam em permanecer somente na minha memória como todos vocês já permanecem, esse é o meu único e feliz problema. Que sejam sempre estes a acompanharem-me.

Que tenham um feliz natal e um bom ano 2012.

A minha vida não seria o que é agora sem o fruto da vossa esperança, que começa agora a brotar.

Em nada destas frases vejo o meu total agradecimento e alegria para com vocês, mas são estas simples e humildes palavras que constituem aquilo em que me tornei.

Amizade é a principal textura do tecido que é a vida.

Repito, gostava que sentissem o que eu sinto. 

Por tudo - obrigada.

O Retrato que Não Pintei

Comprei a tela para te pintar,

As tintas para te descrever,

Usei pincéis para te imaginar

E assim com água, te fiz parecer.

Num respirar supérfluo imaginei

Que figura iria eu fazer…

- Se a tua alma em que acreditei

Ou uma outra que me fez sofrer.

Talvez por tempo indeterminado

Fiz a minha obra, de bom grado.

E no fim de mais esta conquista obter,

O teu retrato lindo, eu fiz valer.

Expu-lo para o mundo,

Todos o observaram

Analisando-o com um olhar profundo

Como que me alertando de que me enganaram.

Então docemente o observei,

E reflecti

- Aquele não era o retrato que pintei,

Que falava sobre ti!

Mas como isto aconteceu?

Alterarem-no tão de repente?

Como não consegui eu reparar

Que a tua figura estava a mudar propositadamente?

Olhei para ele mais uma vez,

E no canto da sua frescura

Evoquei o nome do quadro,

Feito a pinceladas de amargura.

Aquele não era o retrato que pintei,

Aquilo que imaginava,

Era o teu “eu” que ocultei

E que por ingenuidade, eu não acreditava.

O meu quadro não era assim,

Era mais harmonioso e belo,

E agora terei de me contentar com este por fim

- O dito verdadeiro, nada singelo.

Que pinceladas tão aborrecidas,

Marcadas por desilusões

- Mostram acções meias vividas

Governadas pelas tuas confusões.

Preferia o retrato feito por mim,

Vindo da terra dos sonhos.

Mas eu sei que este é o real, enfim,

A tua verdadeira caracterização sem pressuponhos.

Agora que está exposto, nada há a fazer,

A não ser intitulá-lo de “Retrato que não Pintei”

- Hoje em dia o meu único quadro

Em que sempre confiei.

O azar de ter sorte

Pode não ser muito, pode ser só um pouco, a visão do horizonte profundo onde tu gritas como um louco. Pode ser um resto, um começo ou um meio, o certo é que no fim tudo se resume à sorte lançada em cheio.

E o tempo passa, dizem ser remédio, mas que tempo é esse que não é o meu onde apenas avisto tédio? E o tempo continua, lento como sempre, rápido como tudo…Apanha-nos nas suas armadilhas onde só escapa aquele que é sortudo.

E o relógio conta as horas, por vezes até os segundos, não se poupa nas demoras nem se aflige com a rapidez, este contador ingrato até talvez nem se dê com a lucidez.

Vou então pedir ao que me transcende, que faça o que for preciso, que me emende, não sei o que é, não tem definição…mas peço-lhe, imploro-lhe que pare este tempo similar a um furacão.

E para todos aqueles que afirmam que a sorte não deve haver, tenho como prova o meu histórico que dita que comigo ela não se fez comprometer. E para todos aqueles que dizem que azar é mero mito, venham-me procurar - quero-vos mostrar como se fica depois de anos a tentar escapar.

Hoje o tempo passou por mim, contou os segundos e nem reparei, talvez amanhã venha a contar os milésimos e daí ressuscitarei.  Podem ser anos a fugir, noites a sonhar, meses a progredir e depois atrás voltar. Podem ser horas desperdiçadas, segundos esquecidos, mas em cada um há algo que me fascina, os milésimos incontáveis, e cada um me domina.

Agora sei, mais do que percebi, que a solução já a alcancei e nem isso senti. Agora sei, tempo não conta, sorte não compromete, estarei sempre por minha conta e ao sabor da vida o azar me remete. Agora entendo - sou vida, tempo, relógio, uma alma crescendo!
E quando te vires atraiçoada pela sorte, vira-te para o azar, esse compreende-te e dele apenas o pouco podes esperar. Um dia mais tarde me perguntarão se alguma vez tive alguma desilusão e eu orgulhosamente proclamarei que o azar foi a única coisa com que na minha vida me deparei.