Mãos cheias de nada

- Se não for hoje é quando?

Reflecti, esta era difícil. Não estava habituada a perguntas difíceis. Por mais incrível que pareça sempre me facilitaram a vida, não sei com que objectivo…

- Sei lá eu, sou uma miúda!

- Por isso devias saber, ora essa!

Disse-me ele, aquele sujeito do qual a única coisa que conhecia era o casaco. Já era muito.

- Peço desculpa, nada lhe tenho a dizer para o ajudar.

Era um homem já com cabelo grisalho e aspecto carrancudo, vestia-se formalmente e todos os dias via-o no banco de jardim sempre à mesma hora. Hoje ele chamou-me. Estranhei.

- És jovem, devias ter o mundo nas tuas mãos. Vejo que estão desocupadas…

Respirei fundo. Seria verdade?

Não consegui responder. Os meus olhos estavam petrificados e da minha boca não saía uma resposta coerente e digna de ser pronunciada.  

Ele prosseguiu.

- Sabes, a primeira vez que me vi sem nada nas mãos morri.

Loucura. Nada mais se via naquele homem a não ser loucura.

- Morreu?

Então ele baixou a cabeça, abriu as mãos. Estavam vazias. Mas era um vazio diferente do meu. Mais profundo.

- Cara rapariga, a realidade também me escapou quando tudo o resto o fez. Olhar para trás não é uma opção, mas foi essa que escolhi.

E foi-se embora. Não naquele dia, mas para sempre. Meses passaram e nunca mais o vi. Anos. O banco de jardim tornou-se solitário.

Assim é, a vida foge por entre as mãos. Assim é, como ele disse que seria. Agora mostro a história rasgada por mãos que não foram as minhas, e escrita por alguém que não fui eu. E assim é, a maior parte das vezes – as coisas fogem, a maior parte das coisas.

E eu era uma pequena rapariga já a desenhar histórias grandes, a vivê-las intensamente e a imaginar serem reais. Eu não sonhava que seria assim – viver. Tinha as mãos vazias, mas por pouco tempo. Rapidamente percebi que conseguia sobreviver somente ao respirar.

Opções são aquilo que nos constrói, viver é aquilo que nos enche as mãos.